El TieMpo

Diseñan reloj "para llegar tarde"

Ya está a la venta en España por el precio de 1.800 euros.

Agencia EFE

Las reflexiones de un dentista sobre el sentido del tiempo de los españoles fueron la chispa que ha dado origen al primer reloj "para llegar tarde", un ingenio que ya está a la venta por el precio de 1.800 euros, unos 2.545 dólares.

Se trata de un modelo de alta gama denominado "EXTático", que tiene la característica de presentar una esfera girada a la derecha, con la cruceta de las horas ligeramente adelantada en tres minutos, aunque en realidad el reloj no retrasa.

Diseñado por un grupo de emprendedores radicado en Alcoy (Alicante, este), el reloj está impregnado de "espíritu español" ya que ese aparente retraso que marcan las agujas es solo un guiño para demostrar que en España no se vive con el "tiempo medido" sino que se disfruta de él, aseguró hoy su inventor, el estomatólogo Gilberto Salas.

Salas explicó que el tiempo es un concepto que le interesó desde pequeño y fue el eje de su tesis tras licenciarse de Filosofía, pero la idea de diseñar un reloj de este tipo le surgió en la playa de Gandía (Valencia) mientras hablaba del tema con otros amigos.

Para él, la forma de vivir el tiempo de los españoles es una especie de "anarquismo" y su forma de rebelarse contra el sistema.

Además está convencido de que la flexibilidad horaria de nuestro país, -"no es que lleguemos tarde a los sitios sino que nos rebelamos ante el sistema dictatorial del tiempo medido"-, acabará imponiéndose en Europa.

El reloj es de cuerda "porque es su propietario el que marca el ritmo de su funcionamiento"; esférico porque es la forma que se asocia al tiempo y no tiene segundero para evitar la sensación de que el tiempo inmediato nos angustia, precisó el inventor.

Cada ejemplar tiene una clave que sirve para identificarse en la web donde se puede solicitar al servicio técnico la recogida del reloj para su reparación desde cualquier parte del mundo.

De momento, están a la venta 300 ejemplares de los modelos "Momento oportuno", con esfera negra, y "Tiempo Ausente", con esfera blanca. Este último en homenaje a la "siesta", una de las más altas expresiones de la tecnología española, en palabras de Salas.

LA VOZ DEL INTERIOR



A veces pasan días enteros sin darnos cuenta. Últimamente estoy pensando mucho en el tiempo, en el tiempo perdido, pasado, y en el tiempo que me queda por delante. Pocas veces me detengo en el presente. Siempre mirando las horas pasar, esperando que el reloj marque el tiempo exacto de partir, las personas vivimos agobiadas por el paso efímero del tiempo. Estancamiento y aceleración. A veces los días se nos pasan volando, a veces se convierten en una eternidad. Los segundos, los minutos, las horas, los días, los meses, los años, son simplemente convenciones. Estamos atadas a ellas por la arbitrariedad que denotan. Pero siempre pueden ser violadas, desconocidas, en nuestros pequeños actos cotidianos. Llegar tarde, atrasar el reloj, o no usarlo. Estar despiertos de noche y dormir durante el día. Así, nos liberamos del pesado yugo del incesante tic-tac. Todo es tiempo. Pero no todos lo vivimos igual. Aprender a liberarnos de su peso y aprender a vivir el presente, cada segundo, es el desafió. Aunque todo avance y en su ciega marcha nos lleve por delante.

La gran promesa

Todos los lunes, miércoles y viernes él tomaba la leche rápido, comía algunas galletitas de agua, y bajaba trotando hasta el club, que quedaba a 3 cuadras de su casa. Que el club quedara cerca no era una ventaja, al contrario, siempre lo llevaba a quedarse en su casa o salir sobre la hora, y tomar la leche rápido. El fútbol se había vuelto algo frustrante en su vida. Era joven, un chico todavía, pero había jugado al fútbol desde siempre. Desde que era chiquito y la pelota era más grande que sus piernas, había amado el fútbol. Empezó en un club chiquito, rodeado de compañeritos chiquitos, y con metas chiquitas también: divertirse. Con el paso del tiempo, y a medida que pegaba el estirón, la diversión paso a segundo plano. Ahora, lo primero era la competencia. Jugar al fútbol había dejado de ser un juego.

Todos los domingos se jugaba el torneo. Local o visitante, su padre siempre estaba allí, era su fan numero uno. Él era un jugador habilidoso, un delantero de punta ligero y preciso. No le gustaba cabecear, pero sabía que a veces era necesario. Tenía piernas fuertes, macizas. Una vez, le quebró el brazo de una patada a uno de la promoción 1994, que iba a su colegio, porque le hacia chistes de mal gusto con su mama. “El me provocó”, se excusó. Esa vez le pusieron 10 amonestaciones, y no lo dejaron salir por un mes. No hubo fiestas de cumpleaños, partidos de tenis ni paddle, ni siquiera iba al cyber. “Debe ser porque no está canalizando la fuerza que tiene, eso lo debe poner violento”, decía la madre, preocupada. “Tiene que seguir yendo a fútbol, hay que obligarlo porque a el le hace bien”, pensaba para si.

El equipo dependía de él, técnica y anímicamente. Sus compañeros sabían que si él no iba, lo mas seguro era la derrota. A veces cuando él iba también perdían, pero era distinto, porque la culpa la tenían los otros, nunca él. Me acuerdo un domingo que estaba enfermo, volaba de fiebre. Los chicos de su clase lo fueron a buscar a su casa, para que fuera al club, el partido empezaba en media hora y les sorprendía su ausencia. Tocaron el timbre, domingo, 8 de la mañana, nadie se levantó a atender. Martín se levantó de la cama como pudo, con 38 grados de fiebre, y les dijo que no iba, que estaba enfermo. A los chicos se les cambio la cara. “¿Y ahora que vamos a hacer? ¿En serio te sentís tan mal?”, le dijeron. Ahora tenían que ver como hacer para suplantarlo, para no sufrir su ausencia. La dependencia del equipo se había vuelto una presión insoportable. La dependencia del técnico y las exigencias de su padre también.

Todos los domingos el padre iba religiosamente a verlo. El fútbol se había convertido en su religión, la cancha su templo, el partido su misa, y su hijo Dios. Durante los 30 minutos que duraba el encuentro, no hacia más que gritarle, son el corazón en la boca y los nervios de punta, distintas tácticas y estrategias para lograr el triunfo. “Adelantate”, “pica por derecha”, “despertate boludo”, “esta mañana estas dormido”, y otra serie de enunciados que se habían vuelto una oración sabida de memoria, repetida cada partido. Una vez el arbitro paró el partido para pedirle que se callara, porque lo desconcentraba y desconcentraba a los jugadores con sus gritos enardecidos. Indignado le grito al arbitro: “payaso, vos no sabes dirigir”. Y el árbitro lo hecho de la cancha, lo expulsó sacándole la tarjeta roja. Al volver a su casa, no dejaba de protestar: “No se puede echar al público”, eso decía, sacado de bronca. Martín, lo miraba sin decir nada, tenia vergüenza ajena por lo que había sucedido, y vergüenza propia porque era su padre el “inadaptado” de la cancha.

Por todo esto, el fútbol pasó de ser una pasión a su peor pesadilla. Prefería verlo por TV. La Champion´s League, la Liga Italiana, la Española, la Copa UEFA, el Apertura y el Clausura. No se perdía ninguna. Y cuando no había nada para ver en el cable, prendía la computadora. Y jugaba al Pro Evolution Soccer 8 hasta altas horas de la madrugada. Pero se negaba a ir al club, aunque le quedara cerca de su casa. Sus padres no entendían su abrupto desencanto con el fútbol. No tenía problemas con los demás deportes. De vez en cuando, iba a jugar al tennis o al paddle, también al gimnasio, y siempre decía que le encantaría empezar natación. Pero había borrado al fútbol de su mente.

A veces me daba lastima que desperdiciara así todo su potencial. Era muy buen jugador, y se sabía bueno. Yo quería que el fuera exitoso. Muchas veces había fabulado con verlo triunfando en Europa, llenándose de gloria y dinero, manejando un auto caro por las calles de Madrid. Soñaba que iba a visitarlo, iba a verlo jugar y decía: "Ese es mi hermano", llena de orgullo. Siempre me pregunto si el soñaría lo mismo, si el también se imaginaba manejando ese auto caro. Pero el ya no era feliz con el fútbol. Entonces trataba de conformarme viéndolo en alguna profesión, medico, arquitecto, fisioterapeuta, o quizás jugando otro deporte. Pero no podía, el había nacido para jugar al fútbol, aunque el no quisiera.

Quizás son etapas, en las que uno se desencanta y pierde las ganas de seguir haciendo siempre lo mismo. Son esas épocas en que la rutina te agota, entonces de un día para otro dejas todo, y te dedicas a la jardinería, o algún otro hobbie que no este relacionado en lo mas mínimo con lo que hiciste toda tu vida.

Ahora el sigue tomando la leche apurado, con algunas galletitas de agua, y baja trotando al club, a las 6.05, tarde como siempre. Entrena los lunes, los miércoles y los viernes, y juega partidos los domingos. Va y hace goles porque tiene alma de goleador. Todos lo ovacionan cuando tira un caño, una gambeta y uno que otro firulete. Pero ya no lo hace con ganas, quizás vaya por satisfacer las expectativas de su padre, de su familia, de su equipo, de su director técnico, de su club. Y quizás juegue por inercia. Eso nunca lo sabré.

EL SINSENTIDO DE LA POLITICA

Estas lineas están escritas al calor de los hechos. Ayer domingo 2 de septiembre fueron las elecciones provinciales. Entre otras cosas, se decidía la gobernación de Córdoba. Mas allá de que quién ganó y quién perdió, ya que no es mi intención incurrir en la dialéctica de vencedores y vencidos, siento que todo el pueblo cordobés, la ciudadanía ha perdido.Desde anoche no puedo dejar de sentir un profundo sentimiento de indignación. Muchas cosas son las que me hacen sentir de este modo, cosas que lamentablemente escapan a mi voluntad, pero que igualmente me incumben. Me incumben porque soy ciudadana, porque vivo en democracia y siento placer al ejercer mi voto. Y por eso es que me indigna lo que paso en las elecciones. Porque me canse del manoseo, de que nos traten como ingenuos, de que nos mientan en la cara. Porque estoy harta de que nos roben lo nuestro con impunidad, con la mayor impunidad de todas. El Estado es el órgano que tiene la función de representarnos a todos, es un instrumento de acción, de organización, para todos y no para unos pocos. El Estado no es gobierno y el gobierno no es Estado. El gobierno es algo de unos pocos y el Estado es para todos. El gobierno tiene caducidad cada cuatro años y el Estado es una institución perenne. Por eso me molesta que el Estado sea manoseado cada cuatro años. Me molestan aquellos militantes políticos que solo trabajan en beneficio propio y no del pueblo, y boicotean la democracia en su afán de poder y riqueza. Me sorprenden profundamente aquellos que se llenan hablando la boca de un líder muerto, esgrimiendo que votan al peronismo por Perón, que son peronistas de Perón, cuando Perón ya no existe y cuando el peronismo, lejos de reflejar la doctrina justicialista, es su antítesis. No tolero la falta de escrúpulos que tienen los políticos para manejar votos y manipular los estómagos y las necesidades de la gente en su pro.Me fastidia que la izquierda no sepa ni quiera unirse, y que cada vez sea mas atomizada, fragmentada, dispersa, inservible, dejándoles el terreno libre a una legión de ladrones de guante blanco que han aprendido a robar sin ser capturados. Me duele que se limpien el culo con la democracia, la mía, la tuya, la de todos. Ojala algún día podamos comprender lo importante que es que la cuidemos, con pequeños actos, pero con recelo. Porque la democracia es la oportunidad para todos, y no para unos pocos, y es necesario que tomemos conciencia de ello.

Lo importante no es que se vayan todos, sino que se queden los idóneos.

Hoy fui testigo de un episodio humillante. Un cerco policial rodeaba la legislatura capitalina. Eran las 11 de la mañana, y mucha gente transitaba por la peatonal. Mujeres con niños, jóvenes estudiantes, ancianos. El cerco policial se mantenía firme, impidiendo el paso a cualquier transeúnte que osara seguir su rumbo. Algunos afortunados, otros esgrimiendo excusas falsas, lograron obtener el visto bueno y pudieron seguir su camino. Yo estaba allí parada, mirando la hilera azul que se levantaba ante mi. Curiosa, intentaba buscar explicaciones a cerca de lo que estaba ocurriendo. Un señor mayor, desorientado faltando el respeto a una persona mayor. Aun si hubiera sido un joven o un niño, no contestar cuando alguien pregunta algo es una falta de respeto. Sentí además bronca, por saber que nuestra seguridad esta en manos de unos irrespetuosos. Si no tienen respeto por las como todos los que nos encontrábamos a pocos metros de la legislatura, se acercó a la hilera azul y le preguntó a un agente la razón por la que nos estaban impidiendo el paso. Una explicación. Sólo eso: no estaba exigiendo información confidencial. Simplemente quería saber que estaba pasando. El policía lo miró, lo miró y lo siguió mirando, sin esbozar gesto alguno, sin decir ninguna palabra. Se quedó callado. Al lado del irrespetuoso señor de azul, había una señorita de azul, que en lugar de responder la pregunta - la simple pregunta - que le había hecho el señor mayor, se le largo a reír en la cara. Si, si, la señorita policía se le rió en la cara al señor. Entonces sentí vergüenza ajena. Vergüenza porque le estabanpersonas, ¿tendrán respeto por sus vidas? Sentí también una duda muy profunda ¿será que no saben hablar, comunicarse con el otro, armar una oración y expresarla en palabras? Si hasta los mudos se comunican, y a veces hasta mejor que nosotros los parlantes ¿o será que el hecho de que su uniforme sea azul y no sean corrientes civiles los hace sentir superiores y con el derecho de no respetar a los demás? Al final el señor terminó dando la vuelta a la manzana, quedándose sin respuesta a su pregunta y con la humillación de haber sentido que se le reían en la cara.